La Paz se mide en centímetros de batallas eternas.
La noche te descubre en el medio del dolor de una mirada de avispa.
La luz que se cuela por el escaparate de tus miserias.
La rebeldía que se bebe tu jugo sagrado, al tiempo que te escupe cuentos.
"El periodismo es una forma refinada de prostitución" nos dijiste, y te fuiste
a beber copas de clientes que no podían pagar tu sexo.
Fuiste la pulga en la oreja de la moral burguesa, y te hiciste viejo zorro
corriendo a colegialas en el medio de la nada.
Continente de palabras, y palabras, como fuego que consume lo inesperado.
Gracias por no estar y estar en la medida que se te plazca las ganas.
Niño-Hombre y Anciano que jugáis a ser punzante: cargaste el fusil y disparaste.
Viejo Zorro...ahora querés que jamás te olvidemos...
(DR)
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